1. |
Incendio en el taller
01:54
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Incendio en el taller.
La Singer gime
como un bandoneón
pero su música avara
es pus
en llaga
tapiada
estalla,
y la ciudad obrera
lánguida y sincera
salpica
a la ciudad cruel
engreída y dormida.
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2. |
No ves
02:58
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¿No ves?
Que la tierra, gira a tus pies
Que lo que iba delante
Marcha hacia atrás
Solo si estas adentro
Adentro
podes hablar de salir
De sangre y de miel
Es mi piel
Y la vida
Alergia y hiel
Solo si estas adentro
Adentro
podes hablar de salir
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3. |
Si al final
04:00
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Si al final.
¿Quién enciende el fuego?
¿Quien da la señal?
¿Quién empuja los clavos
sobre la cruz?
¿Quién ha sido capaz?
Si al final el silencio se quiebra
y tu uso que era el abuso
derrama toda su mierda.
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4. |
La ultima inocencia
03:39
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Aun si digo sol y luna y estrella me refiero a cosas que me suceden. ¿Y qué deseaba yo?
Deseaba un silencio perfecto.
Por eso hablo.
El tiempo
tiene miedo
el miedo
tiene tiempo.
El miedo
pasea por mi sangre
arranca mis mejores frutos
devasta mi muralla
destrucción de destrucciones.
Alejandra de pie
Ale pájaro
Ale cuchara o cuchillo
orada el prejuicio del tiempo podrido
Alejandra entre los lobos
aullido rítmico
música que ensucia la siesta
Alejandra en el estribo
salta del estribillo
y se hace ronca protesta en el vicio de la fiesta muerta.
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5. |
Despecho
05:43
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En invierno aprendo
a ver el mundo
por el ojo de una bala.
La primavera enseña
metete en la cabeza
que hay ausencias
que solo dejan olvido.
Un amor herido
sin obituario
no morada eterna
en un santuario.
Vidrios en la lengua
arena en los ojos.
Una punzadita
profunda y suavecita
de hojita de afeitar.
De salpicar
gotitas por aquí, gotitas por allá
como una garúa fría
fría de invierno
roen los huesos.
Lo mismo da
si es San Valentín
o un dos de noviembre
noche de difuntos
ese es tu destino.
Por eso te pido
que esquiles tus sombras
las raíces amargas.
Si la nostalgia es un error
volverás a pedir perdón.
Y yo que ya conozco lo que es el amor
te juro
no te perdono.
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6. |
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Medialuna en plaza flores
puñal de alpaca y plata
de amores no se trata
el verano es de las ratas.
El rati por cierto
se mete en un brete
que le da su precio
resuelve al garete.
Puede pagar en sangre
pudre lavar su mugre.
A tontas y a locas
por nada o ventolina
al fin por monedas
pocas.
Baila el rey
y hasta su cabeza
toda en una pieza
cabe en mi bolsillo
y es un tío pan comido
pero si es de poligrillo.
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